Инна Винярская

ОСЕНЬ ВСТУПАЕТ В ОКТЯБРЬ

Иерусалимский журнал


*          *          *

Хокку — игра ума.
А что — не игра?
Нет ничего, что «не».



*          *          *

Полола в саду сорняки.
Нельзя их так ненавидеть —
Это всего лишь трава!



*          *          *

Мотылёк пролетел
Под радугой невесомой —
Поливаю траву в саду.



*          *          *

Ладонями многопалыми
Занавесила пальма окно.
В доме зелёная темнота.



*          *          *

Рассвет настаёт:
В тихом и сером саду
Птица свистит.



*          *          *

Два мотылька дерутся.
С крыльев их облетает
Пыльца на бумажный лист.



*          *          *

Луна кругла и полна.
Любоваться ею мешает
Свет фонарей на столбах.



*          *          *

Жара. Нечем дышать.
Ходила на рынок за рыбой.
Рыбе живой хуже, чем мне.



*          *          *

В семнадцать ноль-ноль
Спускается вечер над домом,
Над летом, над жизнью моей



*          *          *

Ах, этот рынок!
Сколько цветущей жизни!
Запахи бьют наповал.



*          *          *

Серые облака
С серебряною изнанкой —
Осень вступает в октябрь.



*          *          *

Как я люблю тишину!
Как меня шум раздражает!
Как я боюсь тишины…



*          *          *

Главное в обучении —
Не заставлять, хвалить
И изредка поправлять.



*          *          *

В короткие три строки
Совести мук не втиснуть,
А длинно писать нет сил.



*          *          *

По радио передают
Много любимых песен —
Господи! Кто-то погиб?..



*          *          *

Вот как бывает:
Славно придумалось, но —
Тут же рассыпалось в прах.



*          *          *

Мыслей обрывки,
Словно овощи в супе:
Разварены и невкусны.



*          *          *

Дети воюют.
Родители дома сидят.
Страх бесконечный!



*          *          *

С балкона гляжу
На нашу траву в саду:
Зеленее, чем у Эли-соседа!



*          *          *

Бодрые голоса
Дикторов говорливых,
Словно и нет войны…



*          *          *

Много ли фальши
В трёх отмеренных строчках?
О, много: весь мир…



*          *          *

Жизнь коротка, а мысль
Длинна, как старость.



*          *          *

Сейчас довольно мне двух строк,
Потом, даст Бог, в одну я уложусь.



Новости   |    О нас   |    Имена   |    Интервью   |    Музей   |    Журнал   |    Библиотека   |    Альбом   |    Поддержите нас   |    Контакты